À quelques jours de son accouchement, Branka Svetidrva, l’amoureuse du narrateur, est atteinte par une balle perdue et meurt dans les rues du New Jersey. Désemparé, celui-ci se soûle et aboutit dans un cagibi de fond de ruelle à Brooklyn où l’accueillent Sarah et Henry, deux marginaux aux gestes tendres. Pendant que toutes les télés du monde sont branchées sur le suicide en direct d’un astronaute tchétchène dans l’espace, il fera le récit de sa rencontre avec celle qui avait survécu aux snipers de Sarajevo, grimpait aux églises et réinventait l’allégorie de la caverne. Branka voulait prouver que Dieu n’existe pas, qu’Il n’était qu’une fiction de plus, comme toutes celles qui rassurent et encouragent à suivre les codes. Par quels fils tisser du sens alors, comment expliquer la mort de Branka ? Et celle de l’ami d’enfance, cet astronaute en orbite ? Dans son deuxième roman, Marc Séguin prend le risque d’explorer l’invention des hasards et la confronte à la volonté de nos actes.